På väg från festivalen tillbaka till skrivarstugan passerade jag Filipstad. Passade på att besöka Nils Ferlin på hans bänk. Torget låg öde. Bara en liten, högljudd grupp ungdomar bakom en häck ner mot ån skvallrade om att det var fredagskväll. Bakom en annan häck hittade jag Ferlin. Han satt och vilade i ensamt majestät i sin cylinderhatt på sin lätt nedklottrade metallbänk och tog igen sig och blickade ut över sin barndomsstad (han föddes i Karlstad, men tillbringade större delen av barndomen här i Filipstad).
På andra sidan det öde torget halvlåg en man på en annan bänk. Han verkade sova under den småkyliga kvällshimlen. Och inte ens en grå liten fågel sjöng på grönan kvist på den ena eller andra sidan.
Som en dikt av Ferlin. Fredagskväll i Filipstad.
Inlägg
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar